五月的太行山像被揉碎的翡翠，陽光從松針間隙漏下來，在青石板路上撒成跳動的金箔。我蹲在村口老槐樹下，看奶奶用粗麻布仔細裹著竹簍，簍底躺著幾支蔫巴巴的蒲公英——那是 ast year 秋天留下的種籽，絨毛傘早被山風扯碎了，只剩下光禿禿的花睫，像老人蜷曲的手指。
“山後陰坡的蒲公英正嫩著，”奶奶用袖口抹了把汗，銀鐲子撞在竹簍上叮當作響，“你王大爺說今年春旱，藥材行收鮮貨的價錢漲了三成。”她抬頭望了眼雲霧繚繞的西崖，鬢角的白發被山風掀起，“趕在小滿前采夠十斤，你爸的藥錢就有著落了。”
我攥緊了手中的銹鐮刀，刀柄上還留著去年磨出的凹痕。父親在礦上傷了腰後，家里的土炕就沒斷過草藥味，而奶奶最常念叨的，便是太行山里漫山遍野的“婆婆丁”。那時我總以為蒲公英是長在村口野地里的，直到去年跟著奶奶第一次進山，才知道真正的好藥材都藏在海拔千米的峭壁下。
進山的路是采藥人踩出來的羊腸小道，青石板上結著滑溜溜的青苔，每走十步就得伸手抓住岩縫里的野藤。奶奶走在前面，竹簍在背上晃出有節奏的響聲，忽然她停住腳步，指尖輕點著岩壁上的苔蘚︰“看見沒？這種灰綠色帶白霜的地方，下面準有老山參。”我順著她的目光望去，卻只看見幾簇蜷縮的蕨類植物，正要開口，忽然听見頭頂傳來“嘩啦啦”的響動。
抬頭望去，三兩只灰松鼠正抱著松塔在樹杈間蹦跳，松針和碎土撲簌簌掉在我臉上。奶奶笑著從兜里摸出半塊玉米餅，掰成小塊扔向灌木從︰“山里的生靈都通人性，你不招惹它們，它們也不犯你。”話音未落，右側的野薔薇叢里突然竄出個棕黃色的影子，我下意識後退半步，鐮刀差點砍到自己腳背——原來是只毛色油亮的山雞，尾羽上的彩斑在陽光下像流動的霞光。
轉過第三個彎道時，奶奶忽然停住腳步，手指豎在唇前。我順著她的視線望去，只見前方的緩坡上星星點點全是蒲公英的黃花，細長的睫稈在風里輕輕搖晃，像散落在綠緞子上的碎金。“輕點走，別驚了土蜂。”奶奶蹲下身，從竹簍里取出棉線手套，“帶籽的蒲公英要挑花盤剛鼓起來的，絨毛沒張開時藥效最足。”
我學著奶奶的樣子，用拇指和食指捏住蒲公英睫稈根部，輕輕一轉，整株植物便帶著濕潤的泥土被拔了出來。新鮮的草木香混著泥土氣息鑽進鼻腔，葉片邊緣的鋸齒劃過掌心，涼絲絲的。忽然听見奶奶低呼一聲，抬頭只見她指尖滲出血珠——剛才拔草時被岩縫里的碎瓷片劃破了手。
“沒事，”奶奶把手指放進嘴里吮了吮，從褲腰上扯下根紅頭繩扎住傷口，“早年這里開過藥鋪，山民背藥材下山時摔了挑子，碎瓷片埋在土里幾十年都不爛。”她指了指腳邊的碎石堆，果然能看見幾片青灰色的瓷片嵌在土里，釉面上的蘭草紋還清晰可見。
我們在這片蒲公英地里蹲了兩個時辰，竹簍漸漸鼓了起來。奶奶忽然直起腰，手搭涼棚望向遠處︰“山雨要來了。”我這才注意到西邊的雲層已經壓得很低，鉛灰色的雲團像被揉皺的棉絮，正順著峽谷快速移動。山風突然轉了方向，帶著潮濕的土腥味撲面而來，蒲公英的黃花在風里瘋狂搖晃，絨毛傘還沒完全張開就被扯散，像紛紛揚揚的雪。
“收拾東西，走東側的老溝。”奶奶迅速系緊竹簍的麻繩，“新修的棧道下雨打滑，老溝雖說繞點路，好歹有棵老核桃樹能躲躲。”我剛站起身，忽然听見腳下傳來“ 嚓”一聲——一塊磨盤大的山石正順著斜坡往下滑，碎石和泥土在山雨中飛濺。
奶奶一把將我拽到岩壁邊，碎石擦著我的褲腳掠過，在腳踝上劃出幾道血痕。等滾石的聲音消失，才發現前方的小路已經被塌方的土石堵住了。“別怕，”奶奶摸了摸我的頭，聲音卻有些發顫，“順著岩壁往南走，老溝的入口應該在那邊。”
山雨來得急驟，豆大的雨點砸在樹葉上發出 里啪啦的響聲。我跟著奶奶在岩壁下摸索，腳下的泥土漸漸變成稀泥，每走一步都要緊緊摳住岩縫。忽然听見奶奶“哎喲”一聲，回頭看見她單膝跪在地上，竹簍歪在一邊，蒲公英散落在泥水里。
“腳崴了。”奶奶咬著牙想站起來，卻又跌坐回去。我慌忙蹲下身，看見她的布鞋已經裂開，腳踝腫得發亮。山雨順著她的銀發往下淌，滴在我手背上像滾燙的眼淚。“把鐮刀給我。”奶奶扯下腰間的汗巾，將我的小腿和她的腳踝緊緊綁在一起，“當年你爺爺在林場摔斷腿，就是用這法子爬下山的。”
我們像兩株被風雨打折的蒲公英，互相攙扶著在岩壁下挪動。奶奶的體重幾乎全壓在我肩上，每走十步就要停下來喘口氣。忽然，她的手緊緊抓住我的胳膊，指尖幾乎掐進肉里——前方的岩角下，一條碗口粗的花蛇正吐著信子，三角形的頭顱在雨幕中格外醒目。
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我僵在原地，冷汗順著脊背往下淌。奶奶輕輕拽了拽我的衣角，低聲說︰“別盯著它的眼楮，慢慢往後退。”我們屏住呼吸，一步、兩步，忽然腳底一滑，我踉蹌著撞在岩壁上，腰間的鐮刀“當啷”落地。花蛇猛地昂起頭，蛇信子在雨中快速抖動。
就在這時，頭頂傳來“撲稜稜”的聲響，一只蒼鷹從雲端俯沖而下，翅膀帶起的氣流卷得雨絲亂飛。花蛇迅速鑽進岩縫，只留下一道灰褐色的殘影。奶奶望著蒼鷹遠去的方向，忽然笑了︰“老輩人說，太行的山鷹是采藥人的守護神，看來是真的。”
等我們終于找到老溝的入口時，山雨已經小了。老核桃樹的枝葉在頭頂織成密網，地上落滿去年的核桃殼，踩上去沙沙作響。奶奶靠在樹身上，從竹簍里掏出半塊硬餅，掰成兩半遞給我。雨水順著她的皺紋往下流，卻掩不住眼里的笑意︰“當年你爺爺帶我進山，也是在這棵樹下躲雨，他說等攢夠了錢，就帶我去縣城看電燈。”她摸了摸我臉上的泥，“後來他走了，我才知道，這山里的月光，比電燈還亮堂。”
夜幕降臨前，我們終于回到了熟悉的山徑。山霧散去，滿天星斗像撒在黑絲絨上的蒲公英種籽，明明滅滅。奶奶的腳踝已經腫得沒法走路，我背著竹簍，她扶著我的肩膀，像兩株相依為命的蒲公英，在山風中慢慢挪動。路過一片背陰的山崖時，奶奶忽然停住腳步，指著岩壁上幾簇雪白的絨毛︰“看，野蒲公英自己找到了好地方，明年春天，這里又該熱鬧了。”
回到家時，月光已經爬上了土院牆。母親趕緊燒了艾草水給奶奶泡腳，我蹲在灶台前數竹簍里的蒲公英，沾著泥的葉片上還帶著雨水，花盤卻在油燈下泛著柔和的黃光。奶奶把曬干的蒲公英根收進陶罐時，忽然說︰“知道為啥老輩人叫它‘婆婆丁’嗎？因為它像婆婆的手，看著粗糙，卻能給孩子們揉出甜絲絲的希望。”
後來我才明白，那天在太行山里，我們采摘的何止是蒲公英。那些沾著泥的根須，那些在風雨中飄搖的絨毛，那些與危險擦肩而過的瞬間，都是大山給我們的饋贈。就像奶奶總說的，太行的草木都有靈性，你敬它三分，它便還你七分。如今每當我看見蒲公英的絨毛傘在風中飄散，總會想起那個濕冷的雨天，想起奶奶手背上的擦傷，想起山鷹掠過雲端時的長鳴——原來真正的收獲，從來不是竹簍里的重量，而是掌心殘留的草木香，是彼此扶持的溫度，是大山教會我們的，關于生存與希望的秘密。
那年秋天，我在老屋的窗台上種了十幾株蒲公英。當第一朵絨毛傘在晨風中張開時，奶奶用棉線將它們輕輕系在竹簾上︰“等你爸能下床了，咱們就帶他進山，讓他看看，這太行的蒲公英，是怎麼在岩縫里開出花來的。”陽光穿過絨毛，在她銀白的發間織出小小的光圈，像落在人間的星辰。
或許，我們每個人都是太行山上的蒲公英，在風雨中扎根，在峭壁上開花，將希望的種籽，撒向每一道照進生命的陽光里。
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